сегодня меня пригласили на ланч в ресторан, а мне совершенно не хочется
одеваться и даже расчесываться и умываться,
и что-то погода так давит, что я бы обратно отправился спать, при чем
мне под утро снились такие реалистичные сны,
словно я попал на закрытый спектакль "для своих", М. каким-то
образом достал билеты. И я сижу на диванчике, а с обоих сторон
меня подпирают известные деятели современной российской культуры, при чем
один был одет в форму времен наполеоновских войн. И тут их начинают
спрашивать, кто написал им стих (вроде как это кодовое правило для попадания
на этот "закрытый" спектакль). И все так пафосно отвечают, а я совсем не знаю, что
говорить, я даже не готов был к этому и выпаливаю что-то вроде "девушки с работы")
И вижу лицо опрашивающего. Забавно.